Crónicas Marcianas por Gabriel Torres

La máscara flotó en el viento

-Nos vamos. Preparese. El territorio es suyo.

A la luz de las lunas, en el viento, como pétalos metálicos de alguna flor antigua, como plumas azules, como inmensas y silenciosas mariposas de cobalto, las viejas naves giraron y se deslizaron sobre las arenas, y las máscaras brillaron y resplandecieron hasta que el último reflejo, el ultimo color azul, se perdió entre las colinas.

Ray Bradbury